Fac niste legaturi absurde intre conditia mea mizera, plusurile pe care le aduc celor din jur, realizari care tind spre nul si oportunitati. Legaturile se refera la un raport obiectiv si corect privind ce ofer si ce primesc. Asta pentru ca bineinteles mi se pare ca primesc putin. Nu ma intereseaza sa sper, pentru ca "speranta doar miroase a paradis", nu-mi ofera nimic cand am nevoie. In mine se joaca o mica drama, cu bilete gratuite. Firul epic se refera la impotenta. Impotenta mea de a face orice. Vreau sa rezolv. Nu ma mai intereseaza nimic altceva. In dreapta sunt enumerate problemele subliniate cu rosu, cu un font enorm, pe care nu le pot modifica, manevra, sau sterge, nu am autoritatea necesara (cine o are?!), nu-i o lista interminabila, nu ma lamentez absurd. Aici e clar. In stanga, insa e un fel de arbore genealogic, in care infloresc inductii matematice, aproximari, semne de intrebare si exclamare, turbulente, trafic, claxoane, nervi unde foaia e zgariata si prin taieturi se vede putin din lemnul mesei cu urme adanci de la creion si in capatul deducerilor foaia e putin umeda si sarata, rezultatul esecului urmat de o indiferenta voita si muta.
Intre timp traiesc cu mine insami, imi tarasc membrele de colo colo si ma astept sa-mi zaresc riduri in oglinda, sau sa iau forma si textura dulapului la fel de rasplatit ca si mine, cu aceeasi utilitate ca si mine : recipient.